Hyggelig

(Unknown)

Hay un peso (muy liviano, pero un peso) dentro de mí, casi una pluma; que me hace cosquillas en el estómago hasta provocarme náuseas. En mi piel pálida las ojeras destacan aún más, son dos pequeños fosos que delatan la naturaleza de mis noches. El té se ha enfriado sobre la mesa, últimamente siempre se me olvida. Mis labios no llegan a probarlo, pero me calienta las manos, estas manos llenas de grietas; temblorosas y amoratadas. Siempre he odiado el olor a vainilla, pero empiezo a acostumbrarme al de estas velas, las mismas que enciendo cuando la noche ya es oscura y no queda nada más que hacer que esperar en silencio el momento en que mis párpados caigan. En esos momentos los segundos, pausados, me permiten recuperar mis hábitos de lectura, casi como un ritual. Cojo un libro, después de acariciar su portada con suavidad, y lo huelo, intentando respirar la esencia que esconde antes de dejarme embriagar por sus palabras. Después lo saboreo durante horas, a veces hasta que la noche ya ha pasado y la vela se ha consumido. Hoy me he despertado y el sol brillaba como hacía semanas que no ocurría. Y nevaba. Unos copos pálidos y etéreos, tan volátiles como yo. Y he llorado, al sacar las manos por la ventana y dejar que me rozasen, una lágrima resbalaba por mi mejilla. La luz ha vuelto a entrar, desbordando cada rincón con una energía desconocida para mí. Los árboles se tiñen del mismo color que estas calles de nombres extraños y, de pronto, veo lo que llevo tiempo buscando, lo que vine a buscar y estaba justo enfrente de mí. Afuera el silencio de la nieve, dentro el de mi respiración. En este lado del mundo el frío es de otro color. Visto ropas oscuras y mi pelo está mal cortado, pero la nieve cae y trae consigo la vida. Puede ser que el peso sea como un copo de nieve, que provoca los escalofríos que me estremecen, que baila en mis entrañas, que un día, sin previo aviso, se derretirá ante un sol que hace semanas que no siento en la piel.

Sempiterno

(Unknown)

I. Noviembre es un suspiro.

No he llegado a tiempo para detener este viento huracanado, 

el mismo que crece en mi pecho y revuelve mi ser

en una tormenta de sangre y miedo.

II. El silencio.

Mi voz se ha hecho hilo y ha desaparecido,

la grieta que me atraviesa ha dejado entrar el frío
y las hojas secas se enredan en arterias vacías.

III. Hacia el Norte.

Huyo de mi sombra, de la caída,
huyo para volver a ser,
al lugar que me devuelve la vida.

Ocaso

La luz del atardecer se refleja en el espejo, también mi silueta.

       ¿Quién soy? Pregunta una voz desde dentro.

Mi imagen, borrosa, no es más que una sombra. Los rayos dorados se alborotan entre mi pelo, en un juego de sombras que me arrastra. Las calles gritan en silencio, los edificios se deshacen en un contorno sombrío. Entra el frío a través de esta ventana y se queda junto a mí, como una presencia fantasmal. Viene ya la noche a buscarme.

Volverá a amanecer, me digo, en un susurro; mientras me abrazo los sueños rotos y la luz se hace cada vez más tenue, hasta que por fin desaparece entre mis dedos.

Azul

El calor se pegaba a la piel, mezclado con sal y recuerdos. Miedos humedecidos, ganas maceradas, piel reseca.

-¿Habías visto alguna vez un azul igual?

El sonido del oleaje parecía remitir a lo lejos, de manera que un falso silencio se acomodó junto a la costa. 

El agua hecha seda revelaba un fondo arenoso lleno de conchas rotas. Las gaviotas volaban, alejándose. Las últimas huellas sobre la arena mojada desaparecían.

Las ondulaciones aterciopeladas se asemejaban a las arrugas en una vieja y cálida manta, de las de invierno en la casa del pueblo, cuando ha caído la noche y todas las estrellas, son de hielo.

Piel de gallina, labios secos y cortados, mirada perdida.

El azul era inabarcable. Una infinita pena, tan viva y lejana como devastadora.

Rastros de espuma quedaban atrapados entre las rocas, donde las olas, suicidas, se precipitaban en un arrebato de, quién sabe furia, quién sabe desesperación. 

Tal vez valentía.

Nada. Una ola. Nadie. Otra ola. Silencio. Aquella rompe tarde. Esta, demasiado pronto.

Sube la marea.

-Sólo una vez, hace mucho.

La voz se deshace en el viento, nunca ha sonado.

Ya no queda playa, todo es azul y, las rocas afiladas, se esconden en el agua. No rompen más olas.

Salvo una.

He vuelto a

He vuelto a sentir

la luz tenue de la luna

abrazándome de madrugada,

que despierta, estremece y acuna

mi alma.

He vuelto a ver

a un mismo tiempo

el cielo teñirse de vida

y caerse entre mis dedos

una flor marchita.

He vuelto a oír

la música de un suspiro

escapando de su celda

hecha de miedos

por una sonrisa que no espera.

He vuelto a saber

que soy un libro,

que no encuentra palabras,

una mano que me escriba,

un lector que me abra.

He vuelto a latir

entre sueños embarrados

con una chispa de un fuego

que nunca estuvo extinto

aunque sí apagado.

He vuelto a querer,

a recordar una promesa,

a una niña que aún habita,

a la voluntad presa,

a mí misma.

Océano

                                     

                              Las olas llegan, oníricas, hasta el borde de mi cama

                                         y la espuma, en remolinos, bajo la almohada.

                                                                    Los restos de un naufragio

                                                                                               atrapados

                                                                             por sus propias redes,

                                                                         se convierten en refugio

                                                                                  de sueños pasados

                                                                              y recuerdos presentes.

                                                                       Y las velas que ondearon

                                                             en un viento tan frío como rudo,

                                                                 se han convertido en sábanas,

                                                                                 en un blanco escudo

                                                       para una tormenta que nunca llega

                                                                                         y nunca acaba.

                                                                En un mar donde nada queda.

                                                                   En el océano de una mirada.

                                                                En este vaivén de telas suaves,

                                                                                 de pieles desnudas

                                                                                       y visitas breves,

                                                                             naufragian tus naves

                                                                 en el triángulo de mis dudas,

                                                                en las que siempre te pierdes.

                                                                                             Y fuiste tú

                                                              quien desató el huracán ciego

                                                                                  que ahora devasta

                                                                mi calma, mi paz, mi quietud,

                                                                         con tus vientos o tu ego.

                                                                               Pero a mí me basta

                                                            con mi isla                

                                                                                      entre tanto azul.

La eternidad son flores marchitas

Tu piel agrietada se convierte en pétalos, que perderán su tersura, sobre los que surgirán arrugas con cada caricia.

Tus huesos son polvo, en ellos se han cristalizado los recuerdos de una era que ni podrías llegar a imaginar. Cuando la vida aún latía en una idea y el tiempo aún no había comenzado su cuenta atrás.

Tus ojos esconden el secreto de galaxias a las que no podrías llegar ni siquiera en una vida.

La eternidad es la muerte segura que te aguarda.

Eres inmortal porque tu cuerpo habrá de desaparecer, porque tus sueños deberán fracasar y tus lágrimas caerán junto a la lluvia.

Eres silencio y melodía al mismo tiempo.

Tus gemidos son el eco de un volcán que erupcionó hace miles de años; tus llantos, la tormenta que lo aplacó.

Y esas raíces que crecerán dentro de ti, uniéndote al mismo mundo que sopló la vida en tu interior, te arrastrarán  de nuevo, como una corriente que desemboca en su propio origen. 

Algún día volverás a florecer.

Algún día, volverás a morir.

You are the eternal breathing of an expiring soul, the echo of a melodic symphony dancing into the void of your own existence.

Abrazar estrellas

He vivido cómo se rompían en pedazos todos los cristales de esta casa mientras la noche caía.
Y yo vivía en cada fragmento.
He vivido cómo la luz se desvanecía a mi alrededor.
Y yo era una sombra más.

La oscuridad lo rodeaba todo y el frío congelaba desde dentro cada pequeña chispa de ilusión que intentaba prender. Los fantasmas gritaban maldiciones desde un recóndito lugar de la memoria. 

Y cada paso hacía más largo el camino. Estaba paralizada en una celda de piel temblorosa, cumpliendo condena, con el miedo como único carcelero.

Pero aún quedaba una luz, tenue y cálida, cuyo reflejo titilante en mis pupilas llegaba a parecerse a la esperanza. Lejanas estrellas a años luz de distancia hacían ver la finitud de la noche.

Con los dedos y el alma entumecidos la espera se prolongó, el silencio reverberaba en mis oídos y apagaba mi voz, el peso de la oscuridad se cerraba sobre mí y la presión dificultaba cada respiración.

Aferrada a una estrella, a la única luz que quedaba, cerré los ojos al mundo y esperé que la noche acabara antes de que llegara a consumirse.

El frío comenzó a colarse aquel diciembre por la grieta que abriste al salir.

El hielo se acumulaba en las paredes, formando una muralla blanca que terminó por taponar la única salida posible; la escarcha (y alguna que otra lágrima) se congelaban en el interior mientras una estalagmita crecía lentamente, como una daga helada que, tarde o temprano, acabaría apuñalando al único monstruo que se atrevía a habitar aquella caverna.Un monstruo que a pesar de no tener pelaje, uñas o dientes, resultaba igualmente temible, aunque a la vez era la criatura más vulnerable. Por eso, mi corazón, que quería huir de todos esos peligros, había decidido hibernar en el abrigo de mi pecho, donde esperaba a que el vendaval cesara, a que el frío huyera a otras tierras más lejanas y a que algo, en él, volviera a florecer.

Tormenta

(Unknown)

Oscuridad, aquí dentro siempre está a oscuras.

Huele a humedad y a madera.

El silencio de un mundo ensombrecido se echa sobre mí, me aplasta y me cuesta respirar.

Mis manos tiemblan, congeladas.

Y entonces, un retumbar:

Un trueno.

La tormenta ya está aquí, ya ha llegado.

Ha vuelto.

Me estremezco por completo a pesar de que lo estaba esperando, de que sabía que pasaría, otra vez. Pero eso no hace que sea menos doloroso.

Y, después del trueno, el relámpago.

Una grieta atraviesa la oscuridad y mi pecho con ella. Se abre en mí un abismo y el dolor se expande por él.

El abismo crece, más y más y acaba arrastrándome a su interior, me caigo dentro de mi propio lamento justo en el momento en que empieza la tormenta.

La lluvia cae de golpe, llueve como nunca y cala hasta el interior, filtrándose por esta herida abierta hasta encharcar todos mis miedos. Veo cómo las ilusiones se ahogan y se hunden en este mar que se forma poco a poco.

Una vez más, un estruendo que hace que me estremezca, que recuerde, que quiera olvidar.

Y el rayo que le sigue abre otro canal en mi piel, como un látigo, veloz, implacable.

El caos me desorienta, me rodea la confusión y empiezo a sentir que el mundo entero da vueltas, que el mundo entero se ha transformado en una extraña composición de sombras empapadas por la lluvia.

El siguiente trueno llega furioso y arremete en mi contra, la ira del relámpago se convierte en un golpe certero que soy incapaz de esquivar y, mientras, sigo mojándome, sin saber si quiera cómo defenderme, cómo ocultarme de la tormenta que se cierne sobre mí.

Cada vez se intensifica más el dolor, me encojo intentando empequeñecer, deseando desaparecer sin dejar rastro, mi mente sólo pide silencio de nuevo, quiere tener un descanso, mi cuerpo sólo tiembla y trata de resistir la fuerza de los impactos.

Todo se vuelve difuso, el mundo se ha vuelto loco por completo en esta maldita espiral huracanada.

O, quizá, sólo quizá, no ha sido el mundo.

El sonido de una puerta, una voz y entonces, se enciende la luz.

La tormenta ha quedado muy lejana, aunque aún se escucha en mis oídos.

Y un abrazo, un abrazo que me devuelve a la realidad, a la habitación en la que estoy, a las lágrimas recorriendo mi rostro, a la sangre deslizándose por mi pecho. Ya no hay truenos, ni lluvia ni rayos que me amenacen, sólo he quedado yo.

Y la calma regresa,

aunque volverá la tormenta.

De cuando el mundo te abandona

          (o tú abandonas al mundo)

Aquellas cuatro putas paredes.

Siempre.

Era lo único que limitaba su vida, las viejas paredes llenas de fotos y pósteres que en realidad odiaba.

La música alta, tanto que hasta dolía escucharla.

Toda su vida se reducía a un continuo encierro entre las paredes que eran a la vez su cárcel y su salvación.

Y nunca cambiaba.

No había ningún otro lugar en el que pudiera estar.

Y ni siquiera podía estar allí.

En su cuarto, el último lugar donde sus pensamientos guardaban sentido y su locura se contenía justo antes de explotar, el último lugar donde quedaba algo que aún no se hubiese echado a perder.

Había desperdiciado su vida tantas veces que le extrañaba que aún le quedara alguna oportunidad, había estropeado todos sus sueños, había tirado todas sus ilusiones.

Y ahora, ¿qué le quedaba aparte de las sombras que le atormentaban?

Nada.

Estaba inmerso en su propio fracaso y no sabía escapar de él, sino que desaparecía cada vez más, dejando de ser poco a poco, abandonándose a una tristeza continua casi asfixiante.

Había aprendido a ignorar el dolor, a convivir con sus penas y a no buscarles solución.

Había aprendido a decir que sí cuando era que no y a sonreír para evitar humedecerse los ojos.

Había aprendido a echar el pestillo en su cuarto y a soportar la soledad hasta que ésta se había convertido en la única que no le abandonaba nunca, en su más fiel compañera.

Y poco a poco esas cuatro paredes de su habitación se fueron cerrando más y más, hasta que desaparecieron y sólo quedó su coraza, de forma que cada vez su pequeño lugar en el mundo menguaba más, hasta que ni siquiera quedaba espacio para que respirase.

Pero tampoco le importaba.

Al principio todo es confusión, el mundo a tu alrededor cae, se deshace y se funde, como perdiendo toda su forma, como si nunca la hubiera tenido; entonces también desaparecen los colores en una espiral absorbente que lo destroza todo hasta que sólo quedan cenizas.

Y no sabes dónde estás.

Ni de dónde vienes.

Y, por supuesto, mucho menos a dónde vas.

El ruido del mundo se confunde en un extraño silencio que te atrapa. 

Intentas pensar en cómo has acabado así, ¿qué pasó? Si es que pasó algo que lo cambiara todo o en verdad siempre estuvo igual, el problema es que tú no fuiste capaz de ver que todo estaba condenado y tú con ello.

Tampoco serás capaz de encontrar una solución, así que realmente te da igual todo.
Entre escombros el mundo se ve algo más cruel, como una lente que te permite ver cómo es en realidad, pero no sirve de nada si no abres los ojos antes.

Te dejas caer y te unes al caos, es como ese viejo dicho "si no puedes vencerles, únete a ellos", la diferencia puede que sea que esta vez te unes a tu propia destrucción.

Oídos sordos para el mundo.

La música suena a lo lejos, en otra habitación y se apaga lentamente.

 El mundo también suena a lo lejos, pero es como si no existiera, allí dentro no suena nada del exterior.

Allí dentro suenan suspiros, pensamientos e ideas que danzan en el aire antes de desaparecer con la última nota de una canción; allí dentro suena ella.

Y qué triste es esa música.

Es como esa vieja canción encerrada en una cajita de música polvorienta, una melodía lenta con recuerdos de algo olvidado que suena cada vez que cierra la puerta y olvida que hay mundo más allá de sus cuatro paredes y la ventana.